PAPA RAMON

HOMBRE GRANDE Por tu estatura física. Por tu principios morales. Por la ética sencilla pero incuestionable. Por ese respeto, que en vos era dulce trato. Honor extremo, verdadero. Manos grandes, por tus trabajos. La tierra era tu amante. Qué no hacías con ella. Y su rival, la madera. Siempre construías algo Que no son objetos, Son herencias de afecto. De tu verdadero trabajo, no se casi nada. Nunca te quejabas. Nunca comentabas. Solo recuerdo que sabías, tanto sobre las comidas, Como sobre todas las cosas curiosidad activa, incansable. Con vos que fácil era la vida papá. Se que sonreirías, “hay mija que tontería”. No le perdono al agosto, la traición de llevarte en dos días. Me dejaste la naturaleza, mi hermoso techo, los pájaros, los solticios y ese escondido orgullo de ser. Omnipotente por saber dar tanto, todo de la nada. Descansá viejo, cuido toda tu herencia.

QUIERO PERMISO

Permiso para que no me importe.
Para ver que se cae el mundo y mirar hacia un punto lejano en el horizonte.
Ver que nada se hace porque no ponen un poquito de voluntad y no mover un dedo.
Y sentarme a ver como las nubes juegan carrera en el cielo del atardecer. Mientras se pintan con rubores dejan que el viento las modele, dibuje formas caprichosas fantasmales. Así esas tenues gasas serán la metáfora de una manera de ser, de hacer. Sin sentir culpas vanas, sin angustias.
Ya no quiero ser el motor.
Ya no me satisface presionar mis escasas fuerzas al límite. Ya me duele cada centímetro de anatomía por la demasía, por la excesiva autodemanda.
Quiero permiso por favor.

Porque está saliendo el sol

Ponchito de los pobres. Ya no me quedaré ni un minuto en el escritorio, me voy a ver mis plantas.